iris_sibirica (iris_sibirica) wrote,
iris_sibirica
iris_sibirica

ПОРАЗИТЕЛЬНЫЕ ГЛУПОСТИ ПИСАЛ Я В СВОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ НАЗАД
НА ХРЕН. На хрен всё. Весь день подрезал ветви деревьев и кустов. Прилетело много бабочек. Нибаянный прайдёть хучь иде.

ПИИТИЧЕСКАЯ ЗАГАДКА. В этом стихотворении поэт говорит, что одно время сутук покроет его тканью с разрезанным ворсом. А естественный спутник Земли оденет его ковким, пластичным благородным металлом серебристо-белого цвета.
Поэт надеется, что поток воздуха, который быстро движется параллельно земной поверхности, не извлечёт произвольно из памяти информацию о том, что Поэт когда-то работал в конторе. Что это за стихотворение и кто его написал??

Все мои рецензии всегда восторженные. Вот я написал про книгу Бренера - -
СКОРЕЕ ЧЕЛЮСТЬЮ СВОЕЙ ПОДНИМЕТ СОЛНЦЕ МУРАВЕЙ
До настоящего времени я был очень больным и не очень-то счастливым. Но, появляются вдруг они, удивительные и целительные тексты. Таким текстом явилась для меня книга Александра Бренера «Ка, или Тайные, но истинные истории искусства». Книга нежная и потрясающая. И мне остаётся только восторгаться или, как тому самому муравью, пытаться челюстью своей поднять солнце. Книга полна цитат-цикад, которые нам поют и зовут нас, меланхоликов, лечиться прикосновением к Нулю. Книга начинается вопросом Михаила Кузмина «И снова можно духом пламенеть?». Книга заканчивается словами Ги Дебора «Я рассказал вам о том, что люблю, а то, что ненавижу и так очевидно». И вся эта книга о том, что всем нам хочется кипеть, о жажде Чуда, о радостной дрожи, о том, что ангел превращений снова здесь. Когда нам не хватает живых, то мы можем пойти к умершим и нерождённым и подставить ухо их шёпоту. Зачем? Зачем? Для чего это всё? Затем, чтобы мы выполнили единственное своё предназначение: пошли туда (не знаю куда) и принесли то (не знаю что).

Вот про Бушковского - -
ВЕЗДЕ ОДНА ТАВДА
Прочитал я в нощи повесть Александра Бушковского «Праздник лишних орлов». Думаю, полистаю её немного и спать пойду. Но – читал и читал до самого рассвета. Читал и понимал, что всё написанное – правда. Так из кинематографических цветных разводов, из незамолкающих голосов телевизионных юмористов, из всего этого чудесного общества спектакля выходишь ночью на мороз и – сковывает тебя стужа. Так из собственной сытости и благополучности вдруг въезжаешь на автомобиле в измученную депрессивную Тавду, где закрыты предприятия, где на стене написано (то ли кровью – то ли кетчупом) «Эх, Маша! Любил я тебя». И здесь нужно иметь мужество не закрывать глаза, а смотреть. Читали же мы, что мы не от мира и мир нас ненавидит. Читали же мы, что не имеем здесь постоянного града. Читали и не верили. Человеку остаётся выбирать между войной, тюрьмой, запоем, ну и, наверное, монастырём. Не надо писать о собаках и, поэтому, необходимо о них писать. О том, как собаки умирают. Не важно, что в людей стрелять легче, чем в собак – здесь стреляют и в собак – и в людей. Единственное, что в нашей власти – погладить собаку перед смертью голой рукой, а не рукой в перчатке.

c83f901a66c44b5968b065eb8c672ead_i-376.jpg

Жить нелегко.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

  • 1 comment