Пишу уже из Тюмени. Нижневартовский поезд фиговый какой-то. По возможности лучше на нём не ездить. Рядом с нашей гостиницей в Е-бурге было написано: «Только суровой зимой я осознаю, что в душе моей — вечное лето». Автора слов почему-то не написали. А это - Альбер Камю. Пока я тут путешествовал в столицу Урала сотни писем прилетели и переполнили мой почтовый ящик. Трудно сказать, когда я на все эти письма отвечу. Завтра день рабочий и весьма и весьма боевой. В новостях прочитал: "В Тюмени скончалась директор котокафе "Мурка и Васька": приют будет закрыт, волонтеры ищут хозяев 60 кошкам". Царствие Небесное.
ЧТО ПИСАЛ Я В ЖУРНАЛЬЧИКЕ СВОЁМ ДЕСЯТЬ ЛЕТ ТОМУ НАЗАД. ПСАХА. По Интернету меня поздравили многие люди (не ожидал, что столько!). Сел писать ответные поздравления - Интернет отрубили, суки. За окном были: снег, метель, Солнце, птицы, голубое небо. Я прочитал жалостное повествование Д. Шагина о том, как он в Америку поехал бросать пить. Позвонил Антон-Саксофон и сказал, что ирландский паб, где должны вечером играть Аркадий, Жевтун и Джек ночью сгорел. К счастью, это оказалась пьяной шуткой. Концерт был отменный. А что не танцевал - простите. Живот очень болел от варёных яиц.
