Не знаю, как в городе, а здесь невероятной силы ливень хлещет. Конференция начнётся не в 10, а в 11. Так что к 11-ти и поеду. Приходится думать о себе, что я не совсем человек или совсем не человек. Многое из того, что пишется (хоть вот в ленте, например) не понятно для меня и не находит во мне человеческого отклика. Утром прочитал стих (не помню чей), что вот, мол, юношей был и писались стихи, а теперь дяденькой стал и не пишутся вирши, хоть тресни. Сижу, мол, и злобно пучу глаза и т.д. Проблема как раз в том, что пишутся: стихи, рассказы, романы, повести, рэп, философские трактаты, псевдофилософские трактаты, поп-песни, народные песни, богословские сочинения. И много ещё всего пишется, о чём здесь лучше и не говорить. А времени нет. То есть совсем его нет.
Майнавира прислала жизненную картинку.
