ЧТО-ТО ДИКОЕ В МОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ НАЗАД
У ворот шелудивые розы смотрят на меня тупосонно.
Такое время осень, времяслитности, слияния и всеединства.
И такое завтра маячит,что, вроде бы, оно у меня уже было
И я даже где-то об этом писал не без ехидства.
Я не бесстыден, но встал у забора и смотрят кусты,
Как жидкость из меня вытекает древлерусская, сибирокитайская, нежножёлтопенней янцзы.
И в жизни, что течёт не по Хлебникову,в Лебедии или даже в Волколебедии будушего,
Свои небокниги никогда не станут писать люди-творцы.
А будет так - оборвётсягорло и его придётся возбновлять с нуля.
Какого хера? Начнём с Гомера и с цысс-цысс-ссыс бля.
