ЧТО БЫЛО В МОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ ТОМУ НАЗАД. Проснулся я в ночь на первое мая и уснуть не могу. А ночь распростёрла свои чёрные крылья. За окном первобытная тьма. И из груди рвутся параноидальные песни - -
Вдруг проснулся, а за окном первобытная тьма
И плотный страх, говорящий "умертвите ваши уды".
В черноте не кривляется ни звезды.
И некому уже ничего говорить, да и не важно.
Застыло окно, как беспросветная скважина.
Ни одного-единственного слова и стоящая тьма.
И я, беззащитнее даже, чем огненный шар.
Не по-майски, не по-апрельски, не по-июньски, никак.
Не птицей парить, подобно крылатым детям, а псам не поднять на меня никогда головы.
Как произнёс неведомый автор: бездна была и не росло там травы.
И глаза мои есть исчезающий прах, исчезающий не по-майски и не по-апрельски, увы...
