У нас прошёл мелкий дождичек. Сразу я вспомнил песню "В Ватикане прошёл мелкий дождичек, римский папа пошёл по грибы". Дальше слова не помню. Что он за грибов там насобирал. Надеюсь, огнёвок да гимнопилов. Позвонила сестра моя Надя, которая возвращается с юга Тюменской области, где она птиц наблюдала. Что ж - дело молодое... В новостях пишут, что садовые товарищества сейчас патрулируют дроны (чтобы огонь, подлецы, не разводили).


ЧТО БЫЛО В МОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ ТОМУ НАЗАД. Ну и раз такой день – стихотворение Мирослава Немирова про Первомай, написанное в прежние годы - -

Какой печальный праздник Первомай!
По выходным счас ничего не продавают,
Сидят граждане, позапершись по домам,
Одни солдатики, печальные, гуляют.
И я брожу меж них туда-сюда
По двухэтажным улицам воскресным,
И жизнь уходит, как меж пальцами вода,
Чрез эту пыльную унылую окрестность.
Но верю я, что есть такая дверь,
Где все не так, где все совсем другое,
Где чудеса! Где гости! Где портвей!
Как будто в молодости! Будто при застое!
Где за накрытым все сажаются столом,
Где нету нужды думать, много ль водки
Оно закуплено, где имеются при том
И незнакомые - и незамужние! - красотки;
Где дикой громкости орет магнитофон,
Отчаянною музыкой пленяя,
Где, засадив стакан, другой, потом
Все в пляс как вдруг бросаться начинают;
Где вот уж вечер, вот уж ночь, и вдруг -
Всех вдруг задумчивость волною накрывает.
Все начинают приглашать подруг,
Попарно сильно с ними танцевают,
И я брожу, хожу туда-сюда,
И я ищу, ищу я двери эти...
Но это видно, только дивная мечта!
Ах, как печально жить на белом свете!